Почему-то очень больно: слышать, как играют на флейте; видеть, как целуются; знать, что кто-то кого-то любит.
Я убегаю от реальности, надеваю наушники и называю вещи не-своими именами. Пребывая в невесомости, я кусаю губы до крови и умираю от этой гадости, которую кто-то может назвать любовью.
Эй, ты, можно я буду называть тебя деткой? Нельзя? Ну и черт с тобой!